Dormi piccino, mio piccolo drow
quieto ti invita il tuo sonno
giaci nella grotta, fra mura sicure.
Tela ti tesse stretto
nella Nostra notte.
La giovinetta desta e immacolata,
sotto le mura di marmo incrinate
sopra la dolce seta insudiciata,
affronta le pareti imporporate
di pitture fiamminghe, di memorie
d’arte fra le opere dimenticate
Un crisantemo si fa armatura
dorata se alla forgia di mani
capaci, use alla mietitura
della decimazione dei covoni.
I
Re e regina, la madre e il figlio,
emerse vittoriosa dalla morte
del padre, crebbe sì come un Giglio,
come aveva promesso alla sorte
Pensieri bruciano come braci
sul suolo nella fronte
solcato dal vomere in baci
di sangue che rovente si fa fonte,